一九六九年夏天

当提防群众的警察
向法斯路开火，我只不过是在
马德里遭强暴的太阳凌辱。
每个下午，在公寓那焙盘似的
酷热中，当我汗流浃背一路
读着乔伊斯的传记，海鲜市场的腥味
扑鼻而来犹如亚麻坑的恶臭。
感觉就像呆在黑暗角落的儿童，
靠在敞开的窗边的披黑巾老妇，
西班牙运河流出的空气。
我们在星光下的平原上一路谈话回家，
民防警察那专利的皮革
闪烁如亚麻污染的水中的鱼肚。

“回去吧，”一个说，“尝试去接触人民。”
另一个从山中招来洛尔迦的亡魂。
我们苦坐着听电视上的死亡人数
和斗牛报道，名人们
从真人真事仍在发生的地方到来。

我退到普拉达美术馆的阴凉里。
戈雅五月三日的枪杀
占去一堵墙——那些扬起的手臂
和反叛者的痉挛，戴头盔
和背背包的军队，枪支
齐射的有效斜度。在隔壁
他的梦魇，嫁接到宫墙——
黑暗的气旋，集结，溃散；农神
用他自己孩子的血来装饰，
巨大的混沌把他野兽的屁股
转向世界。还有，那决斗，
两个狂暴武士为了荣誉而用棒
把对方打死，陷在沼泽里，下沉。
他用拳头和肘作画，挥舞
他心中的染色披风，一如历史要求的。